***

Спасаться от людей
людьми уже привычно,
как листать страницы
разных книг.
Каждому на завтра
(как-то странно) безразлично.
И каждый отходняк -
жестокий ринг.

Студеный май
давно не страшен,
впрочем, так же,
как июнь, июль...
Какой-то мелочью
день новый скрашен.
А мысли после встреч
- град пуль.

Совсем неважно
кто кричит и ходит мимо.
Слух режет тонкий
скрип качель.
Сохраненный в телефоне
старый снимок
перед глазами
битый час "горел".

Ну и что ж?
Пройдут недели...
и от тоски
останется лишь дым.
А дальше, как обычно -
на похожее подсели.
Каким же нужно
быть больным...