Он был, как брошенный музей,
в который не заходят.
Сидел, поникший у дверей,
при всём честном народе.
Его никто не узнавал...
все проходили мимо.
А он беспомощно кивал,
как будто нелюдимый.
Он помнил, что ещё вчера
был прост всегда в общеньи...
С друзьями водку распивал
при всём их уваженьи.
И вот, подишь ты, что-то вдруг
в нём слепо надломилось -
Он был иной, совсем другой,
как будто что случилось.
Он жизнь свою пересмотрел,
просеял дни сквозь сито...
И понял - жил, как не у дел,
где всё стежками шито.
Семью свою он не создал,
слыл бобылём отпетым...
А женский "милый идеал"
он встретил этим летом.
Она его не поняла...
он перед ней стеснялся.
Когда его приобняла,
он сразу как-то сжался.
И было стыдно дураку
признаться, что он 'мальчик'.
Она ж ему, как чудаку,
вдруг показала пальчик.
Смеялась весело над ним,
беды не признавая...
Он был когда-то нелюдим,
а с нею... он оттаял.
* * *
Полжизни жил, как не у дел,
а с нею враз помолодел.
Вдохновение - Юрий Богомолов 2
<<Из цикла Портреты. Набросок>>
http://www.stihi.ru/2018/10/27/4494