Чем больше дум во мне, тем меньше мир я знаю,
Поскольку, дальше чем, как в сказке детской той,
Тем гуще лес словес, из коих, изымая,
Один лишь только слог, уже ты всем чужой.
Поскольку Младость там, за прошлыми годами,
Где кое-что я мог, не зная ничего,
А ныне что – старик, желательно задами,
К чужому бережку от брега своего.
Коль жизнь не удалась, гневить, зачем святое:
Из строк своих тире в угоду Царству Тьмы,
Не выкину – оно, тире, не для настроя,
А для того, чтоб был в строке исконный смысл.
Мечта, а вдруг вернусь, допустим, в век тридцатый,
Поэтам строки шить, хорошим и плохим...
Мешать не буду я – там есть свои приматы,
Тут бы в Добре побыть под именем своим.