Прошлое память рисует набросками
Скукой томясь
В год предпоследний Иосифа Бродского
Я родилась.
В сереньком платье, за стенами сталинки
Личность росла,
Жизнь напевала приемником стареньким
Ей "Ту-лу-ла".
Смелость приходит к лопочущей личности
С верой в людей,
Но обрастают стенами обычности
Тысячи дней.
Даже на лужах,что океанами
Пели бурля
Больше не плавает небо с бакланами,
Только земля
Вот она правда с взрослеющим личиком,
Вот он, рассчет...
Вот они, краюшки хлеба- кирпичика:
Целым несёт.
Годы проходят, впуская перченую
Смерть за порог,
В сердце у личности селятся чёртики
Или же Бог.
Общество делит тебя на названия:
Нация, вид
Детство прощает законов не знание,
Смерть не простит.
И, бороздя нашу Землю под пологом Светлых небес,
Личность себя от культурного голода
Медленно ест.
Без насыщенья, цензурой исправленных,
В дымной стране
ищем мы книг, словно дышащих раненых
В этой войне
С ложью. Боец? Дезертир ли?
Сломан ты
Строками груз...
Мудрый Иосиф, я тоже из комнаты
Выйти боюсь