О чём нам доктор Хигенс повествует,
Что бога, вроде, как не существует.
И что, когда мы превратимся в тлен,
О нас, лишь, будет помнить только ген.
Поэтому простите мужика,
Что я родным оставлю на века,
Лишь, свой портрет, вас видящий со стен,
И книжечка стихов - заменят ген.
Когда ж, с портрета, убирая пыль,
Увидите, опять, знакомый профиль,
Вы вспомните, каким он парнем был:
Писал стихи, и в спорте, словно, профи.