день маленький.
совсем-совсем никчёмный,
чуть меньше даже самой мелкой буквы,
впечатанный на лист бумаги чёрным,
и неспеша в слова переобутый,
начался рано.
полдень был чуть позже,
потом уже был и обед, и ужин,
а там и вечер наступил. быть может
день маленький был для чего-то нужен?
когда играло небо облаками,
и пахло черноплодною рябиной,
и человеки тёплыми руками
держались друг за друга нитью длинной,
продетой через времени иголку,
которой каждый миг навечно вышит
в пространстве.
просто так.
и где без толку
день маленький был пройден, прожит, выжит.