Что с тобой, мой беспомощный, рыжий,
мой печальный, в дождях, октябрь?
Закрываю глаза и вижу:
листья, листья, листья летят...
Ах, как кружит, как каруселит
неуёмная, тихая грусть.
Миновали минуты веселья.
Русь притихла. Задумалась Русь.
Что ей старой, усталой снится?
Что ей грезится там, в былом?
...Улетает октябрь как птица
с перебитым тяжёлым крылом.
1975