У солнца не будет тебя еще несколько дней подряд.
Его взгляд одобрительно твой не прогреет след.
И ты будешь блуждать в подворотнях среди газет и искать в отражении витрин опустевшую душу. Лишь чуть-чуть погодя, остановишься у палатки, чтоб купить себе порцию яда, да чтоб покрепче. Вдалеке где-то тихо от боли завоет печень.
Но тебе всё равно, лишь бы стало слегка по легче, да чтоб голод чертей, что под черепом пляшут, унять. Эти твари стучат по костям, безжалостно и безбожно ломают тебя изнутри, раздирая на части плоть.
Но тебе всё равно! Ведь накатишь и всю тревожность, словно в миг уходящий, будто рукой сняло.
И уже у проклятых ты главненький заводила. Пляшешь с ними под собственный хруст костей. Ты ещё очень молод, но близко твоя могила.
Её роешь ты сам, под присмотром своих гостей.
Её роешь, в неё же лезешь. И не слышишь ни голоса разума, близких или врачей. Ведь тебе всё равно, ты лежишь, смотришь в небесную бездну,
И тебя обнимает лишь сырость родных камней.
И, казалось бы, что те черти, Ведь твоя голова, ты возьми их и прогони.
Но тебе всё равно, ты привык, ведь в усталой пустой бутылке слишком мало место для тебя и чертей, которых ты так полюбил.