У светлых окон неземной больницы
Стоит фигура Ангела. Поток
То мчится, то смолкает, то бранится,
То вслушивается... Ждёт ветерок
Признания цветов многострадальных,
Срываемых жестокою рукой...
А мы в своих грехах исповедальных
Упорствуем, мотая головой.