Учитель мой, я вновь пишу письмо.
Пусть не отправлю. Это знаю точно.
Туда, где ты, не долетит оно,
Хоть штамп поставь с пометкой «Очень срочно!»
Учитель мой, как трудно мне принять
Безмолвие покинутой страницы.
И дни, часы, минуты не летят,
А тащатся израненною птицей.
И было лето. Плыл июльский зной.
На сердце ж – стужа вопреки стандартам.
Ах, как могла б я управлять судьбой,
То каждый день считала бы подарком.
Вот отзвенело лето. Вновь – дожди.
Отпела осень охро-спелой грусти.
Зима маячит где-то впереди,
В снегах, метелях и морозном хрусте.
Придёт весна с разнузданностью рек,
С её капелью, солнцем, птичьим пеньем.
И лишь тебя не будет, Человек,
С твоей Любовью, Силой и Терпеньем.
Учитель мой, как пусто без тебя
В многоголосом и огромном мире!
Пишу письмо, по-прежнему скорбя,
Твоей душе, парящей в макромире.
Учитель мой, пишу тебе, скорбя…