Ноябрь, это не о ком,
Скорей – о чём,
О том, что голова пуста,
Ноябрь пуст.
У пустоты той нет конца,
Коснись плечом,
Рукой дотронься до куста –
Услышишь хруст.
С тобой он говорит листвой,
Упавшей вниз,
Он шелестит с самим собой,
А воздух чист.
Здесь только ты, и только он,
Слова пусты.
И всё другое, ни при чём,
А вы – на Ты.