Она любила кофе по утрам,
смотреть на небо, греться у камина,
прозрачный сумрак в перекрестье рам,
бокал шираза на двоих с любимым.
Она была немного неземной,
а впрочем, ей труда не
доставляло
умело прятать крылья за спиной:
он не хотел - она и не летала.
Она могла тонуть в его глазах,
в них растворяясь, если б он позволил.
Он мог её молчаньем наказать,
и сам страдать от причинённой боли.
Она его любила, просто так
жила мечтой о счастье невозможном.
В её любовь не верил он, дурак,
приверженец всех истин непреложных.
Он чувства к ней... в темницу посадил,
и за семью замками прятал нежность.
Придирками обидно изводил,
остроты сыпал про её "нездешность".
Она однажды вышла за порог,
взмахнув прощально крыльями, взлетела.
Он удержать её, наверно, мог.
Конечно мог, но этого не сделал.
Она любила терпкое вино.
Он говорил - букет его несносен.
Печальное красивое кино...
Вино с горчинкой расплескала осень.