Ты перестанешь однажды писать,
и страдать под солями и без,
ты забудешь родину, истину, мать,
перестанешь первым встречным снимать стресс.
Ты сдашь в пункт приёма пустые бутылки,
металлолом, что от тебя остался,
вытряхнешь из головы, как Страшила, опилки,
перестанешь ходить с пустым ранцем.
И когда наконец обнулится твой спидометр чая,
ты потеряешь все свои лица,
и признаешь,
что очень скучаешь.
Lenakas