Вот и снег, в листья осени, в стекла машин,
И не спросим мы: мессу какую вершим,
И какие слова лягут солью на мерзлой душе,
И какие вершины, отпеты, прожиты уже?
И какие глубины оставлены на потом?
Краски фраз – как витрины, которые ни о ком.
И надежды уснули – молчат, переплетами книг,
Все куда-то спешим, спешим.
Ожидаю весну, а зимы лишь означился лик,
И они – скоротечны, как вечер – мои времена,
И уж точно не лечит, - как в бороду седина…
Даже бесы уснули, какие там наши года?
Что проносятся пулей, и не оставляют следа…
И случайные мысли, и чаем запитый денек,
И обманутым смыслом снежок на вселенную лег.