Под утро мне новые снились стихи,
что бились и рвались из мрака на волю,
стремясь облегчить чью-то боль, чью-то долю.
Прорвались. Текут широко и привольно.
И кровью души искупают грехи.
Весь мир растревожили взрывов раскаты,
в нём губятся жизни и рушатся хаты.
Повсюду трагедии, беды, утраты,
бегут из страны слабаки-ренегаты.
В такую эпоху поэты – солдаты!
Поэты - духовной работы прорабы.
Судьба их - безденежье, пни да ухабы.
Живут небогато. Карманы пустеньки.
Знакомы им беды, болезни, застенки.
Им истина выше и блага, и злата...
Поэзия – это стезя не для слабых!