Ко всемирному дню поэзии
Где есть, где была и где буду,
вокруг и в ином далеке,
ищу я поэтов повсюду,
что душу отдали строке,
в ком теплится искоркой гений
и надобна малость всего,
чтоб несколько смен поколений
потом не забыли его.
Не канула лирика в Лету,
поэзия бродит окрест.
Родня мне – земные поэты.
Их мало, но всё-таки есть.
Материи тонкой фанаты,
питомцы державы большой,
на ветреных музах женаты
да грошик луны за душой.
Живут, кто помпезно, кто скромно,
стезя их трудна и странна,
но только сильна и огромна
великого слова страна.
Идя по Куала-Лумпуру,
по Андам, презрев уик-энд,
как в храм, входит в литературу
какой-нибудь новый поэт.
В Бразилии ли, в Аргентине,
среди карнавальных шутих,
назло надоевшей рутине
слагает пронзительный стих.
И в ярком, горячем Непале,
и в нежном раздолье Карпат,
как будто блаженный, в запале
бормочет слова наугад.
Он холит, шлифует, лелеет
рождённую в муках строку –
и новая прежних милее,
и так день за днём на веку.
Цены не имеют сонеты,
да звоном не полнят казну,
но пишут, как дышат, поэты,
мешая вселенскому злу.
И льётся ручьями повсюду
журчащая певчая речь.
Им надо дивиться, как чуду,
от быта и быдла беречь,
чтоб их неземная основа
сияла в глазах, как кристалл,
чтоб подданный вечного слова
служить королю не устал.