Что-то внутри меня соскучилось по белизне
человечьей тоской, помноженною на силу.
Так что именно я вызвала этот снег,
чтобы вас всех сейчас им и позаносило.
Вот он идёт на вы. Вы раскрываете рты.
Снег идёт, я стою. Это такая шалость,
чтобы он шёл прямо вниз — с птичьей своей высоты.
Ну а ты — сквозь него, медленно уменьшаясь.
Снег идёт на меня. Снег идёт на Москву.
И, как последний комар им занесённого лета,
бьётся назойливо мысль в сонном моём мозгу:
как я теперь до весны буду терпеть всё это?