Столбов попутных верстовая стать
мелькает… Я трясусь в повозке шаткой
не миловать же мне и не карать
до вечера в клеёнчатой тетрадке
и живость дня и даже его смертность…
Погладить лишь сочту за благодать
листов едва лощёную поверхность
и буду снова вслух столбы считать…
Не то, чтобы писать… А хорошо бы
день описать невыносимою строкой,
рвануть внутри, да так, чтобы трущобы
вдруг обернулись голубой мечтой.
Чтоб луж печальных с радугой бензина
обилье превратилось бы в лагуну,
чтоб космы пегой гривы лошадиной
вдруг в парус обернулись старой шхуны.
Слова б тогда, давя и оступаясь,
друг с другом споря, брызгая слюной,
в колонну строились не думая, не каясь.
И пусть не в рифму, но гордились мной.
Но это не теперь, ещё немного…
И я мечтаю, как столкнутся лбами
слова мои… Но как длинна дорога,
дорога с бесконечными столбами…