Ты говоришь, что цветы лучше пуль,
а у меня завяли розы внутри,
и это хуже,
чем сталь в висок,
но всё же лучше,
чем на могиле цветы.
Ты говоришь, цветы так не ранят,
но пули оставляют лишь шрамы,
в то время как шипы диких цветов
оставляют воспоминания
на коже средь россыпи вен,
внутри под черепной коркой.
И память от цветов - больней,
её не спрятать, как шрам, под футболкой.
Ты говоришь, что цветы лучше пуль,
но я всадила в себя всю обойму –
и мне не страшно, у меня ровный пульс,
я не ослеплена страданием, болью.
Пусть завянут соцветия все на земле,
чтобы не гнили они в пыльной вазе,
не роняли засохшие лепестки, стоя в протухшей воде,
чтобы не ранили они раз за разом,
не разрушали человека воспоминаниями,
обращая его в жирный нуль.
Я поднимаю пистолетное восстание:
ты со мной или
"цветы лучше пуль"?
Lenakas