Однажды беда пришла на порог –
Что-то там с клапанами, давлением.
Выяснилось – самый обычный порок,
Не редкое, в общем, явление.
Врачи развели руками –
Не лечится,
Ни операбельно, ни медикаментозно,
Просто витает за облаками,
Любит по крупному –
И артериально, и венозно.
Бабки-колдуньи возились – без толка.
Разве чарами сгубишь чудо?
Склянки с травами так и тухнут на полках,
А ему и с пороком таким не худо.
Правда, предательства переносит тяжко,
Слишком огромные остаются шрамы.
Но встречает же снова какую-нибудь няшку,
И опять: Мама мыла раму.
И ничего невозможно сделать –
Хоть под замок его, хоть свяжи,
Если только эти, в халатах белых,
Пересадят другое, оттачивая ножи.
Так и живёт, страдая, порочное,
Иногда умирая под взглядом Того человека,
Сердце, которое (знаю точно)
Если влюбляется- минимум на полвека...