Чем-то печалящим память задета,
Может быть, осенью, тёплой такой-
Где оно бродит, то давнее лето,
То, что за годы ушло далеко?
В памяти что-то ещё сохранилось:
Лунные ночи, поющий прибой,
Лодка, что набок волнами кренилась...
Нет, но об этом бы помнил любой.
Что-то серьёзнее, что-то важнее
Шторма, дельфинов, морских черепах...
То, что Он волосы гладил нежнее,
То, что Он ветром солёным пропах,
То ощущение мнимой свободы-
Он же Мужчина, и сам всё решит!
То, что забыть удалось через годы,
Память упрямо в себе ворошит...