Не тот день и не та неделя,
Даже эра и та - не моя,
Я по-прежнему слабо верю,
Что сумею начать все с нуля.
Я по-прежнему просто странник,
В этом мире, из вод и песка,
Не провидец, и не избранник,
Мне бы просто собрать вновь себя.
Из песчинок, камней и глины,
Возвести бы мне свой монумент,
Чтобы возвысился над рытвиной,
Моих напрочь упущенных лет.
Чтобы не было скудного смеха,
Что так часто звучит за спиной,
Абсолютно любая помеха,
Чтоб спокойно прошла стороной.
Не кричать бы мне мысленно в небо,
Не пенять на погоду и день,
Мол, все дело в ужасной неделе,
И неплохо б сменить целый век.
Мол, все дело в расцветке помады,
Да и плечи сутулить нельзя,
Оттого мне наверно не рады,
Оттого я играюсь в "себя".
Непокорно стою у разметки,
Направляющей старый вагон,
И с надежной, что вдруг вагонетка,
Унесет меня дальше, чем "вон".
За моря, океаны и горы,
За сто лет до сегодняшней "я",
Чтоб лишь видеть цветущие клены,
И равнину в ажурных цветах.
Вдруг удастся мне что-то исправить?
Как узнать? Я совсем не пророк,
Я обычный заблудший мечтатель,
Так некстати проспавший урок.