Потолстел, потерял силу воли.
(если она была)
Все меняется. Даже приоритеты.
Осень загнала нас всех по своим домам.
Я читаю чужие стихи и плююсь прямо на их катрены.
Не хочу писать, если сняли все с языка,
записали в столбик да ещё добавили рифм.
Но все-таки я знаю наверняка:
Не сравнивай и будешь несравним.
Я не знаю куда мы едем, куда идём.
Таксист-азиат кочует, я вместе с ним.
И энергия вроде бы есть и бьет ключом.
Только ключ от какой двери?