Прийдет пора и всё забудется.
Вся плоть источится в песок.
Мне в темноте порою чудится
что время целится в висок.
Седины белые мерещатся
как отпечатки его рук.
И выдаёт, что грустью веется,
лишь учащёный сердца стук.
И говорю я с собеседником
что с отражения глядит.
А время, нашей жизни мельником,
тоской о прошлом бередит.
А. Крысанов
06. 06. 2018 г.