Иголкой белой самолет,
Пронзает полотно густое,
И неустанно шьет и шьет,
К любимым шелковые тропы.
Как оверлок пыхтит вагон,
Черты любимых обвивая,
И неустанно шлет письмо,
«Я жив, доехал, дорогая».
Из ниток мост, струиться свет,
По водной глади только лодки,
Они пришлют еще привет,
Такой родной и настоящий.