На паперти, с протянутой рукой,
В стране, где купола блистают златом,
Старик-калека в шрамах и седой
Гнул спину перед каждым меценатом.
Гнул спину, а сквозь выцветший бушлат,
В такт колоколу ордена звенели,
Напоминая горечь от утрат
И о друзьях, что заживо горели.
Напоминали горы и пески,
Ущелья, бесконечные дороги,
И всё сильней сжимались кулаки
Его от безнадёжности и злобы.
А люди, отворачивая взгляд,
Бросали вслух: "Иди лучше работать".
Да он и сам бы что-то делать рад,
Но ноги на протезах плохо ходят.