Всё вкривь и вкось и опять по жести:
дурная блажь и благие вести
и город, пропахший мокрой шерстью,
мокрой собачьей шерстью,
вечно у нас за плечом…
Благополучье опять не в моде,
и вечер, одетый не по погоде,
от нас навсегда в никуда уходит,
на нас не взглянув, в никуда уходит,
не спросит нас ни о чём…
В сермяжной мудрости, данной свыше,
мы знаем: небо нас не услышит,
и небо, стекая по чёрным крышам,
по мокрым покатым крышам
так больно и так горячо…
На дне городском ожидать прилива,
и жизнь так ветрена и дождлива,
что растеряет листву олива,
не доживёт до весны олива,
застыв сгоревшей свечой…
Сквозь муку звучащих внутри мелодий
души, одетой не по погоде,
сквозь дождь от тебя навсегда уходит
вчерашняя жизнь навсегда уходит,
и ты опять не прощён…