Все говорят, что эти бесснежные дни –
Только начало тоски, депрессивной простуды,
Чувств непорочных – блеклой и вялой остуды,
Вязких бессонниц – уж бесов гони, не гони –
Только они тут как тут, лишь погаснут огни.
Все говорят, только слышно кого-то едва ли.
Шум зависает в пустой и прокуренной зале,
Флаг кумачовый бессильно обвис на порог,
Бронзовый дедушка Карл не по-взрослому строг,
Пасквиль парчовый накрыл полуночный острог.
Все говорят шепотком, как бы полушутя,
Полуэлитные отпрыски – резвы: дурное дитя,
Малость неумное, но оттого – дорогое, как мир!
В голосе слышится бас-квиль, в простуде – эфир…
Мы ж, как и прежде – за равенство, братство и мир.
Все говорят, мол, «раньше – братва, пацаны»,
Ныне ж – порядок. Но есть – болтуны и лгуны –
К ним приноровится вострый тяжелый топор…
Только – когда? Чуть шумок – они прыг за бугор,
Там не страшны ни дожди, ни сухой приговор.
Сказка проста и пуста – вот и весь разговор.
Даже не сказка – гуняво-плаксивая муть!
Скоро зима, коль медведь – постарайся уснуть.
© Петр Катериничев 30 октября 2018