…я видел мотылька, пришпиленного мигом:
Амур пустил в него секундную стрелу…
и крылья дрыгу гнут, и ножки машут джигу, –
безумный мотылек вращается в пылу
страстей, расхристанный на грязном циферблате,
с душой, пришитой шиворот-навыворот,
и сердцем, заключенным в круглой дате,
он спит и слышит праведные швы на рот,
он спит… и видит ангелов безликих,
что жадно слизывают пот со лба у тех,
кто спит и видит… захлебываясь криком
в неумолимой темноте,
он выворачивает собственное брюхо
и шепчет: «Боже, замени огнем… огня!»
Внутри гудят пирующие мухи.
…я видел мотылька. А может, он – меня.