Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
и режут в кровь свои босые души.
(В. Высоцкий)
* * *
Тут жизнь не мёд, по пальцам счастье сосчитать.
Стреляют влёт - во век другому не бывать!
На страже звёзд, крутые Церберы стоят.
В стакан течёт, прозрачный разрешённый яд...
Ну что поэт, пойдём, пройдёмся по ножу?
Я слов других не нахожу!
Бокал мой пуст - хоть я давно с него не пил...
Когда поэт, в своей стране поэтом был?
Бывает лишь, на горизонте иногда,
Потом взойдёт его посмертная звезда...
- - - - - - -
Ты где поэт? Пойдём, пройдёмся по ножу...
Но ни гу-гу, и ни жу-жу !!
-------///-------
V
P. S.
Поэтом быть в России мудрено.
Так было, так и будет, видно впредь.
Что пишешь и поёшь - всем всё равно.
Как минимум, здесь надо умереть!
---///---
Россия это страна некрополя. Чтобы полюбили, в ней как минимум, следует умереть!
(Эдвард Радзинский "Актёры-боги. Андрей Миронов")