История богата, но увы,
Её ведь пишут грязными руками,
И если были трезвые умы,
Немедля объявляли их врагами,
Не та история, что пишется рукой,
А та, что в глубине души тоскует,
Летописец с тёмною душой,
У нас истоки истины ворует,
Насколько же сегодня мы слепы,
Что нам суют в мозги объедки знаний,
Насколько наши сущности глупы,
Что ждём от паразитов мы признаний