А знаешь ли, бывалый мой Андрюша,
За слякоть Среднего, за гиблые колодцы
Я на минуту твой покой нарушу,
Добавлю в суп твой соли и эмоций.
Нехитрый труд бродить до боли в пятке,
Поправшей вековечные устои,
Искать себя, с собой играя в прятки,
И пробовать, что пробовать не стоит.
Но, тем не менее, на пользу час потехи,
И листья желтые упрятаны в страницы.
Я слышу музыки волну через помехи,
И мне опять на месте не сидится.
Как будто мы стоим перед собором,
Красиво розовеющим меж линий,
И прошлый век, остались мы в котором,
Похоже, основательно заклинил.