Соломенная осень, бледность красок,
Размытых нудным, колющим дождем.
Стоят на пне прозрачные опята,
Как будто их обдали кипятком.
И ветер - странник разгоняет мысли,
В лицо бросая мерзлую листву.
Мои тропинки от воды раскисли,
Но я по ним закрыв глаза бреду.
И шепчет осень, за спиной маяча,
«Что все, пора из леса уходить…»
Но мамин клен зовет и тихо плачет
И просит с ним еще поговорить.
И я рукой коснусь коры шершавой,
Морщинистой, как мамина щека.
И силуэт из капель и тумана взмахнет рукой,
«Иди, тебе пора…»