Однажды позвонит мне бог, и скажет - всё ещё не поздно, и нужно просто досчитать до трёх, по радуге и вниз - все семь дорог, и только жизнь бывает двухполостной, но и её никто не поберёг.
Он будет говорить мне о тебе и даже в чём-то станет мне неловко - привыкла не искать тебя в толпе. Я стану спорить - мол, горит листва, сбивает с мысли шумная массовка, я путаю и роли, и слова, которые не помню наизусть, и музыка с дождём не совпадают, а значит я в актрисы не гожусь. Вот говорю ему - пока не срок, ноябрь впереди - я успеваю закончить свой осенний эпилог.
А он опять - про радугу в душе, про сны и явь, граничащие с болью, про целый мир в простом карандаше.
И я молчу, и в трубке тишина, ноябрь наступает бесконтрольно..
Мы с богом заболтались дотемна.