Шикарный гроб стоял на дряхлых табуретах.
С кадилом батюшка....молитвы борматень....
И шмель шарахнулся от тех цветов отпетых
И пОлитых слезами в этот вешний день.
Улыбка скорбная, как маска та, застыла
На синих, словно восковых, его губах.
К груди припала мать, оплакивая сына,
Топорща тюль, лежащую в его ногах.
Так вырваться с груди её хотело сердце,
Чтоб сделать мог её сынок, хотя бы, вдох!
И снова "МАМА" выдохнуть он мог, как в детстве!
Но......он лежал в гробу, белее облаков.
Кто курит в стороне, Господь пусть тех осудит.
Они смогли понять скорей всех , что есть смерть:
Его уж больше нет и никогда не будет...
И бесполезно слёзы проливать теперь.
А остальные, своей скорби не скрывая,
Крестясь где наугад, а где-то невпопад...
Незримую границу не переступая,
Стоят, потупивши заплаканный свой взгляд.
Суровый вид людей конкретно убеждает -
Все кончено! И НЕТ уже пути назад.
И ветер свечки восковые задувает...
А птички реквием усопшему свистят.