Не зная славы и похвал,
Я строки желчные писал,
Девятой жизнью отомщенный,
В чужой идее воплощенный,
Скрывая муки долгих лет,
Ища в бездумии ответ.
Как не хватает лжи мятежной
И урагана, бури снежной -
Назло изглаженной судьбе.
Что мир, когда борьба в себе?
Всю душу вывернул наружу,
Пуская в жар чужую стужу
И свет куная в грязи тьму.
И больше... больше никому
О том, что жить хочу я в строках
И в рифмы выстраданной склоках.
Пусть пожелтевшие листы
Оплатят труд поэта. Ты,
Читатель, помянешь меня.
Пиши, перо, носи, земля!