***
— Федерико, что такое поэзия?
— Поэзия бродит по улицам. Поэзия — это тайна всех вещей.
Федерико Гарсиа Лорка.
***
Хорошо,если это тайна всех вещей ,
То скажи, милый Лорка ,
Где она?
В зонтике?
В Сумочке?
На бензоколонке ?
В проклятом дыму людских страстей ?
Где ?
Когда я была ребенком,
Я слышала птиц над своей крышей ,
Я думала ,что знаю, чем это кончится.
Может истина была в том,
Что рядом со мной убили прохожего ?
И ещё солнце блеском антрацита
издевательски смешалось с кровью.
Может истина была в том,
Что на небе затрубили ангелы
А я этого не помню.
И никто не помнит.
На углу моего дома есть кофейня,
А внутри нее продают цветы.
Кофейные розы несут женам
Изменившие им мужья
И честно дарят,с любовью.
От того что кто то сказал им
Что это- истинная семья.
Кто то пишет на черной доске
Белым мелом,
Замечательные истины дня.
И я даже улыбаюсь наивности этой,
Мне это нравится.
Но покупаю цветы у старых процентщиц-
На маленьком рынке,
Ровно раз в месяц.
Если есть тайна ,то почему ты сказал что это поэзия?
И кому она открывает двери?
Моя муза со мной не приветлива,
раз я не понимаю что ты этим хотел сказать.
Я повсюду слышу слово "поэт",
Это тот и вот так.
Но прозревшего ни одного
В округе.
Если бы пророки умели ошибаться
Ты бы сказал иначе.
Но мы вынуждены задаваться вопросом ,
И жить желанием узнать правду.
Зачем ты выдумал эту чушь
О поэзии ,истине, тайне...
Как по мне ,там пустОты и выдуманная важность.
Всякая игра слов.
Ведь все тайное становится явным.
У правды свое ремесло.
Выгонять из ловушки плетью
Все это поэтическое дерьмо.
И оставлять без кожи скелеты
В гробах и братских могилах.
Вероятно тогда,из костей вырастет истина?
Куст полыни,алая роза, маленький сад.
Конопля,кукуруза,подсолнух.
Что нибудь гордое и молчаливое.
И оно не будет ничего знать.
А следовательно и мыслить не будет тоже.
Но обязательно найдется дурак
Что не оставит ничего из этого в покое.
И назовет себя новым пророком .
Постигшим тайну всех вещей.
Нет,милый Лорка.
Нет ничего в твоей мысли хорошего .