однажды, березовым временем
ты выглянешь из монитора
на голос мой: воздух реально потрогать,
а музыка может быть ливнем.
ты выйдешь Ахматовой Модильяни
такими ритмичными синими ямбами
прочь от листвы облетевшей апстора
под беличью кисть фонарей
ночного проспекта, и солнечный ветер,
в твоих волосах задремавший до срока,
очнувшись от звонкой зевоты трамвая,
наполнит атласными гласными небо.
наполнит глубоким…
мой Амедео…