Да не осень вокруг!..
Успокойся!..
Не осень...
Не тебе пожелтела на кленах листва,
и не ты остаёшься акцентом в вопросе
о причинах того, что болит голова.
Не пугайся узоров на медленных тучах,
огибающих этот затерянный край...
Ты же сам попросил, чтобы «меньше, да лучше»,
лишь бы снова вернуть пообщипанный май.
За горами иллюзий равнины пороков
ожидают людей, а отнюдь не тебя,
вопрошавшего долю о трещинах рока,
из которых архангелы судьбы трубят.
Рисковал по ночам ради дней без эмоций?
Что ж...такое местами бывает, не злись.
Потерявшему веру в конце остаётся
пусть немного простая, но, всё-таки, жизнь.
А над брошенным в угол весны полотенцем
на мгновенье зависнет трагической вой
отдохнувшей толпы, из простейших секвенций
извлекающей истины рифмы живой.
Полюбил? - Не беда.
Из охрипшей гортани
ничего, кроме счастья напиться зимы,
охлаждённой до льда в опустевшем стакане
с гравировкой «Познавшие вечность - немы».
И наследие волн - не твоё, не надейся...
Все досталось потомку с тату на плече,
уходящему в новые старые рейсы
с абсолютно твоим бесполезным «зачем?!»,
и зовущему в утро текущую просинь,
что отделит под вечер пустые слова,
и прошепчет:
- Не дёргайся, нынче не осень.
И совсем не тебе пожелтела листва...