Подходит ночь.
Вдруг память просыпается,
Вновь открывая ветхие листы:
Знакомый том,
Что жизнью называется –
Как на ладони, беды и мечты…
То пыль дорог,
А то запахнет прелостью –
Осенним дивом просеки лесной.
И с юных лет
Так далеко до зрелости
И далеко до участи иной.
А участь – что?
Её мы сами делаем,
Сжигая все, что строили, мосты.
Ведь мнится нам,
Что мы такие смелые:
Рукой подать до Главной Высоты!
И замелькают,
Будто ветром подняты,
Как листья в осень, пёстрые года.
Вздохнёшь тайком:
Когда-то были молоды,
А утекли, как воды, в никуда.
И снова ночь.
И снова сердце мается.
А ты за память всё-таки держись.
Она тебе
Как будто открывается
Всё той же книгой под названьем «Жизнь».