Я спросил эмигранта, седого, как лунь, старика,
аккуратно прикрывшего строгим начёсом плешины:
"Хорошо вам любить нашу родину издалека
и указывать нам, где в любви мы своей согрешили?
Хорошо вам смотреть через озеро прожитых лет
на чужих берегов позабытую райскую сказку
и судить - от чужих поражений до чуждых побед -
всё, из наших краёв получившее в мире огласку?"
Но спросил я не в голос - зачем обижать простеца,
под опекой детей целовавшего землю у трапа -
простеца-пришлеца с молодящимся цветом лица,
с белозубой улыбкой отменно весёлого Трампа?
А потом он уехал - ведь наша страна широка! -
на мосты в три версты, на высокие башни дивиться.
И всё также над ней к Абакану плывут облака,
оттеняя зарницами наши землистые лица.
Был - и не был как будто у трапа седой эмигрант.
Отдохнула земля от шагов напряжённых и шатких.
Из далёких краёв вся любовь - это только игра,
ни к чему осуждать и судить о её недостатках.