Кажется, кто-то стирает грани
Жизни девятой и жизни первой.
Слово чужое до смерти ранит,
Слово родное не лечит нервы.
Где вы, деревья мои большие?
Что за ветра вам ерошат листья?
Жизни четвертые ли, восьмые
Тонут в коре деревянных мистик.
Вот и декабрь улетел за маем
Льдами дырявить аэростаты...
Кажется, что-то я понимаю
Тонкою шкуркой своей девятой...