Золотая метель нисходящих пассажей.
Ля минор листопада.
Злые угли рябин в груде облачной сажи -
недотлевшая радость.
Слово брошено ветру, как чёрствая корка...
Раз в столетье, не чаще,
недостёртую крыльями стерха восьмёрку
снизу видят лежащей.
Чернотроп растворяет бездонную горечь
неготовых к уходу...
Первопуток привычно молчит в До мажоре
послежизненной коды.