Моя любовь не пишет мне стихов.
Какая это, в сущности, любовь,
Когда и полсловечка в рифму жалко?
Так сложно, что ли – скалка, галка, палка,
Любовь, морковь, тюльпаны всех сортов,
Грехи, стихи (отсутствие стихов!),
Сплетенье душ и тел сплетенье в душе,
Горячий кофе (кофе с ромом лучше),
Кусты, мосты, листы et cetera...
Моей любви жаль для меня ребра!
Ведь слабый пол ушами любит крепче,
Скажи: "Люблю!" – бедняжка уж трепещет,
Срастается, стремится стать ребром
(И с мясом отдирается потом)...
Да черт бы с ними, с этими стихами!
И с нами – черт, ежеминутно с нами,
Он тоже лезет к чертову ребру,
Когда в висках заметит седину...
Поэтами про этот мир усталый
Написано, любовь моя, немало,
У каждой рифмы – круглый номерок
(Как, знаешь, гардеробщик выдает).
Но не молчи, вытаскивай горстями
Все рифмы из подвалов с пауками,
Ищи им пару, выводи пером,
Ссыпай на лист чистейшим серебром
И не жалей монет изящных слов –
С их звона начинается любовь.