Я поддаюсь тоске, впадаю в сплины
в холодных днях осеннего литья.
Но, плечи сжав, я выпрямляю спину,
дотронувшись до боли острия.
Меняю взгляды, рифмы и походку
под звонами небесных жестких струн.
Быть не умею ни простой, ни кроткой
у отгоревших солнц и бледных лун.
Быть не умею тихой и ранимой,
и незаметной не умею быть.
И посему живу неторопливо,
чтобы беречь, прощать, жалеть, любить.
А ветер все разучивает гаммы
и пишет соло для ноябрьских дней.
И он, герой не моего романа,
все ближе мне, понятней и верней.
Рвет ветер тучи и бросает клочья
на листопада мерзлую ботву.
И ставит дождь, сбиваясь, многоточья
в предзимнюю осеннюю главу.