Доброго всем времени суток!
Вот, решил тряхнуть стариной и тиснул очередной читательский обзор на моём излюбленном БЛК. На этот раз мне захотелось не строить из себя крутого критика или доку-литературоведа. Представьте, захотелось притвориться рядовым читателем, и рассказать честному народу о своих слишком мимолетных, чтобы считать их авторитетными, впечатлениях. На этот раз в мой шорт входят только восемь текстов. Мне очень жаль, что я не смог исчерпать свою квоту до конца. Жаль, потому что никогда не считал себя, да и не был, наверное, излишне взыскательным ценителем. Конечно, если бы у меня под рукой было не 34 стихотворения лонга (прошу понять меня правильно: я искренне рад, что те 34 текста вошли в лонг), а 99 – отборочного тура, я, вероятно, смог бы довести число своих избранников до максимума, но увы. Хотя восемь – тоже число счастливое, в каком-то смысле, и кто знает, может этим стихам уготована счастливая судьба.
ВОСЕНАГО «Слюни дьявола»
http://www.stihi.ru/2013/03/18/2136 номинатор Света Хохломская
"Сначала мы спустимся вниз по лестнице..."
Хулио Кортасар. «Слюни дьявола».
Светило солнце в небе над Шанхаем.
Шла девушка в китайском кимоно.
Секвойи на бульваре пахли раем.
И – музыка за кадром. Как в кино...
Пожалуй, стоит уточнить картину.
Не на бульваре, может, а в саду.
И, скажем, не в Шанхае, а в Нанкине.
А может, в Праге. Или в Катманду.
Не солнце, а луна вверху светила.
Не музыка звучала – гром гремел.
И кажется, что все иначе было.
Не так, как автор написать хотел.
И девушка не шла. Она – бежала.
И ухала сова. В ветвях секвой.
И мунковская жуть ей вслед кричала.
И воздух пах не раем, а чумой.
Но вот опять изображенье сбилось.
И нить сюжета вновь оборвала'сь.
Той ночью, в парке... девушка... ловила...
Она не убегала, а – гналась.
Сивиллой, саблезубою мегерой,
С губами – крови пролитой алей,
Шла по пятам. И щерились химеры,
Бесшумно вылетая из щелей...
Придуманные, громоздились горы.
В бумажном храме колокол звонил.
И сочинялись странные узоры
Непредсказуемостью авторских чернил.
И фабула в них пряталась другая.
Пьянящая, как крепкое вино:
Нет ни бульвара, ни секвой, ни рая,
Ни китаянки в красном кимоно.
Есть мир иной. Реального не у'же.
Там вымысел, и боль, и нет кулис.
Там слезы внутрь текут, а не наружу.
И вверх идешь,
сперва
спускаясь
вниз.
Это стихотворение напомнило мне два литературных факта: старый анекдот про армянское радио, где фигурирует академик Амбарцумян, выигравший в лотерею десять тысяч рублей, и памятное место из Эринбурговской Людигодыжизни, где вспоминается, репрессированный кровожадным Сталиным, И.Бабель, который уподоблен гурманом И.Г.Э. испанскому блюду из осьминога, сваренного в собственных чернилах. Разумеется, если бы дело исчерпывалось кулинарией, я бы стихотворение не выбрал. "Спасает" его финал, в котором поэт признается, что это – ничто иное, как попытка прорваться к подлинной жизни. Да, она, жизнь, выдается за фантазийную, но лишь для того, полагаю, чтобы дать нам, читателям прочувствовать момент.
АНАСТАСИЯ СПИВАК «Kali»
http://www.stihi.ru/2015/08/27/7366 номинатор Александр Перевозкин
если он – слепец то она – прости за корявоязычие – но слепица
как певица – тупица – птица – спица – околица
окололицевое ничто тянет наклониться – вкричаться – слепиться
но даже тьма – не видится не дышит в нос не шершавится и не колется
первой рукой она смотрит куда – зорче кречета и крота
второй – разминается времени чёрная мокрота
третья рука удерживает четвёртую
чёрная мать ложится рекой – и в ней устало дрожит вода
младенческий вой и огонь в пустоте её живота
она ищет и щупает – ничего – не мягкое и не твёрдое
формы плещутся плещутся и разносят её несут
несут несутся не-существа не-сущно-не-вещно не существую
пятая ищет другое но пожимает шестую
и там она растрещалась по швам располошилась – не суть
а в том и смысл что ничего и шумит она как поток
а потом
рассыпается в капли – и смерти своей не чует
После прочтения стихотворения Анастасии Спивак, я по простоте душевной, заглянул в Википедию и выяснил, что в верхней левой руке Кали держит окровавленный меч, разрушающий сомнения и двойственность, в нижней левой — голову демона, символизирующую отсечение эго. Верхней правой рукой она делает защитный жест, прогоняющий страх, в то время как нижней правой рукой благословляет к исполнению всех желаний. Разумеется, я привел эти сведения из словарной статьи не для того, чтобы уличить автора в некомпетентности и указать ей, что у её Кали – как минимум, две руки лишние, что трехглазая богиня не слепа, а напротив, всевидяща. Нет, обнаружив, что в одном сравнении связаны глазастый кречет и подслеповатый крот, я решил, что во-первых изображенная Кали заведомо далека от Кали "исторической", а во-вторых, что передо мной – ироническая стилизация, не более и не менее. Остановившись на этом, я прочёл стихотворение еще раз и сообразил, что речь в нем может идти о внутреннем, если можно так сказать, грамматическом субъекте, сидящем в каждом из нас, и чувствующем, думающем по-другому. Если же чуть-чуть продвинуться по дороге абсурда и умозрения, то можно допустить, что это – чей-то лирический герой или лирическая героиня, не в парадном, а в несколько, если можно так выразиться, затрапезном виде. Героиня – не столько из-за грамматического рода, использованных в стихе глаголов и прилагательных, сколько из-за настойчивых аллюзий материнства. И я третий раз прочитал этот текст и понял наконец, что слова мои могут извращать, искажать авторскую идею, есть такой шанс, но других слов у моего грамматического субъекта нет.
ЛЮБОВЬ ЛЕВИТИНА «Счастливчики»
http://www.stihi.ru/2018/05/19/3759 квота ГР за редактирование отборочного тура
Есть у Рони квартира и обеспеченная сестра,
Рони душ принимает и громко поёт с утра,
вкусно завтракает и обедает за столом,
а на улице всем подряд говорит «шалом!»
Никого не пропустит (любой человек хорош)
и сияет, как начищенный медный грош.
Всем желает здоровья и счастья тепло и искренно,
смотрит в лица с любовью, и смеяться над ним бессмысленно,
потому что он светится, словно солнце из моря выловил на крючок.
Городской дурачок.
А Дорит ночует в подъездах, но в том не видит беды,
если там не холодно. На помойках полно еды.
Вот вчера нашла почти что целую запечённую курочку.
Городская дурочка.
Просыпается утром рано, идёт во двор,
если кто-то встретится, заводит с ним разговор.
И её не гонят – ну в чём же она виновата?
Иногда кому-то звонит со сломанного автомата.
А недавно я видела Рони с Дорит вдвоём,
говорили взахлёб, и каждый, вроде бы, о своём.
улыбались, вовсю размахивали руками,
но совсем не выглядели дураками.
Он смотрел ей в лицо с любовью, держал за талию,
и они, довольные, хохотали.
Рон одет был дорого, впрочем, просто:
джинсы от «Levi Strauss» и рубашка новая от «Lacoste».
А Дорит в заношенной рваной кофте,
из которой бесстыдно торчали грязные
бретельки от лифчика.
Такие похожие, такие разные –
два счастливчика.
Стихотворение Любови Левитиной о счастье. Признаюсь, люблю жизнеутверждающие стихи, испытываю к ним слабость, ведь счастье – это одна из, и возможно, самая лучшая форма безумия в этом безумном, безумном, безумном мире.
ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ «Молодому летчику нынче снится»
http://www.stihi.ru/2014/07/04/5986 квота Максима Корсакова за редактирование отборочного тура
Молодому летчику нынче снится,
как он нижним фронтом бросает ФАБы,
в воздухе летят, запрокинув лица,
дети нарисованные и бабы.
Вот еще одна голова взлетела,
поглядела глазом пустым в кабину,
"Что же ты наделал, – прошелестела, –
как же не узнал ты родного сына?
Спрятался я, папа, в кусты картопли,
потому что я маленький и глупый,
мама надо мной испускает вопли,
видишь, как у мамы дергаются губы?
Но зато теперь не пойду я в школу,
поднимусь по лесенке в свет кромешный,
помни своего сыночка Миколу,
приноси мне камешки и черешни".
Летчик спит и свет ползет к изголовью,
аки тать, и нет никого,
в небесах, объятых огнем и кровью,
лесенка стоит для него.
Даже страшно подумать, как мы прозябали во времена оны, без Википедии. ФАБы – советские тяжелые, свыше 5ти тонн, авиационные бомбы времен Второй Мировой. Тем не менее, читая это стихотворение, я вспоминал не зверства враждующих сторон и даже не Пастернаковскую "Ночь", а песню В.Высоцкого "А на нейтральной полосе цветы", ведь там есть такие слова:
"Спит капитан, и ему снится,
Что открыли границу, как ворота в Кремле.
Ему и на фиг не нужна была чужая заграница –
Он пройтиться хотел по ничейной земле.
Почему же нельзя? Ведь земля-то ничья,
Ведь она – нейтральная!"
И неважно, что молодому летчику в стихотворении Дмитрия Мельникова снятся не цветы, а, возможно, нерожденный еще, но уже убитый сын Микола и лестница Якова, ассоциативная сопряженность этих двух текстов побеждает.
ПЕТРА КАЛУГИНА «Голоса в шлемофоне»
http://www.stihi.ru/2018/06/13/5457 отборочный тур для резидентов
Слетев с катушек – встану на коньки
И вдаль помчу – на те вон огоньки,
Разрозненные бусины пейзажа.
Они отсюда смотрятся чудно,
И мной уже примечены давно,
И тайно пересчитаны тогда же.
Свихнув рассудок, выгляну за грань,
Побеспокоив фикус и герань –
Насельников зашторья-приоконья.
Я всё тогда увижу – наяву:
Зелёный снег, февральскую траву
И космоса пылающие комья.
Увижу – всё, как видят в ярком сне:
Дорогу, уводящую вовне,
Вороньих гнёзд галактики на вязах,
Прозрачный день, исполненный сует,
Увижу ночь и дальних бусин свет –
Нейронные мерцающие связи.
Нарядный мир, усевшийся на мель!
Рехнусь – и напишу тебе емейл,
С которым выйду из дому – доставить
По назначенью. Но, пройдя лесок,
Остановлюсь, массируя висок
И простодушно сетуя на память.
...Когда весёлый ветер-лихолёт
Мне крышу окончательно сорвёт, –
Пущу на крылья оба драных ската.
Я буду очень странный механизм:
Коньки, обломки крыши, пара линз
И полный бак чистейшего заката.
Стихотворение Петры каким-то образом окольцевало все вышевыбранное и вышесказанное. Во-первых, оно тоже о счастье, и этим, наверное, обусловлен мой выбор. К тому же тут есть и настойчивое, как хэштег, напоминание о безумии, а также все уравнивающий сон. И хоть мир здесь не черный, неразборчивый, а, напротив, нарядный, по-хозяйски усевшийся на мель, я не могу и не хочу противиться жизнерадостному чувству.
ЖИЛЬ ДЕ БРЮН «выхухоль»
http://www.stihi.ru/2016/06/22/3536 отборочный тур для резидентов
По «Энимал плэнет» увидел выхухоль.
Вообще-то я многих там повидал –
мартышек, косаток, японского петуха,
носорога размером с гараж соседа...
Но выхухоль прочно в уме засела.
Пока я колю «нет допингу» на ноге, –
выхухоль обитает в реке Оке,
наедает весу до полкило,
уломать похудеть её тяжело
(да и не надо, не балерина всё же)
Эх, был бы я сейчас помоложе –
я бы её приголубил и пожалел,
угостил бы смородиновым желе –
его мне кума привезла зачем-то.
Участь её (не кумы конечно) плачевна:
каждый обидеть выхухоль норовит,
оттого у неё обиженный вид
и жизнь, полная опасностей и забот.
Человеки выбрасывают выхухолей за борт
своего искажённого восприятия бытия.
Ой, мля,
это уже не из «Энимал плэнет»,
это намедни я
на канале «Культура»
слушал лекцию философа Гвоздюкова –
не дай вам бог испытать такого.
Так вот, про выхухоль –
она мила и (почти) красива,
многие человечьи хотелки явно ей не по силам:
никогда не играть ей в шахматы,
не топтать конями ферзей,
не перепить в Первомай друзей,
не сходить в космос, не полететь в музей,
не посадить дом, не построить деревца.
Но выхухоль хотя б на сына надеется.
Когда мне было под пятьдесят, повзрослевшая дочь рассказала мне, что в числе клиентов студии, где она тогда трудилась, есть персоонажи, которым она поневоле завидует. К примеру моложавый миллионер не в первом поколении, получающий третью степень где-нибудь в Сорбонне по специальности пострструктуалисткий анализ латинской поэзии, это после менеджмента, игры на бирже и прочих прыжков и виражей. Она говорила мне тогда, что, глядя на него, понимает: ей никогда не поравняться с ними, времени жизни не хватит. Читая стихотворение Жиля, я вспомнил о том разговоре и подумал о себе, а ведь еще не вечер.
ДИАНА РЫЖАКОВА «Баошичи»
http://www.stihi.ru/2018/01/02/698отборочный тур для резидентов
Изумрудный свет в старинной чаше,
сколы и трещины по краям ощупывает языком заря,
олеандры томятся в глубокой тиши, ничьи,
только ветер порывисто дышит –
это Баошичи
выплывают на берег из узких колодцев времени,
из спутанных завитков,
из плена фарфоровых облаков
выпадают,
вытягивают загорелые шеи,
распластываются на камнях,
оживают профили на камеях.
Черногория – медленная земля,
будто горячий кофе или сухое вино,
сестрица к сестрице потягивают улыбки на лицах,
каждая смотрит в своё окно, но лишь одно
нараспашку, ночью открыты ставни,
и лишь она могла бы, но так и не стала...
В Бока-Которском заливе, повесив нос,
дремлет лёгкая лодка, укачивая на руках
чешуйку, лепесток плавника.
Рыбка моя ненаглядная,
каменная моя рыбка.
И опять в памяти возникает пара литературных объектов. Это Ганс Христиан Андерсен и бессмертный шлягер юного Лермонтова, там где он путает нас в череде личных местоимений.
И он убит — и взят могилой,
Как тот певец, неведомый, но милый,
Добыча ревности глухой,
Воспетый им с такою чудной силой,
Сраженный, как и он, безжалостной рукой.
В стихотворении Дианы тоже есть такое место: сестрица к сестрице потягивают улыбки на лицах,
каждая смотрит в своё окно, но лишь одно
нараспашку, ночью открыты ставни,
и лишь она могла бы, но так и не стала...
И вновь я вынужден пропеть осанну Гуглу и Википедии. У современников М.Ю.Л. не было такой опции. А сейчас как бы я выглядел, если бы не прочёл душераздирающую историю трех сестер Буча? Как шеф жандармерии Бенкендорф – посрамленным. Разумеется, все эти упоминания можно воспринять, как хлебные крошки, к числу которых можно причислить и изумрудный свет в старинной чаше (возможно, невольная аллюзия "зеленых" Петровичей, августейших сюзеренов Черногории). Вся эта легендарная котовасия оправлена, как в бархатную оправу, в описание медленной земли, Черногории, всеми демократическими силами стремящейся вступить в НАТО, но об этом в стихе ни звука. Что до Андерсена, то он помахал мне крылом в этом месте: вытягивают загорелые шеи. Точно, Дикие лебеди. Думаю, именно эта аллюзия переполнила чашу.
НЕВЕДОМА ЗВЕРУШКА «устали бы птицы»
http://www.stihi.ru/2015/06/04/1905 отборочный тур для резидентов
устали бы птицы и сели бы на воду стаей
кричали кормились купались и так отдыхали
и спали бы птицы упрятав макушки под крылья
и спали у дна бы и рыбы и крабы и крили
луна бы блестела и льном голубела дорожка
у будки собака спала бы а кошка в сторожке
и сонными спинами волны бы терлись о ялик
и мы бы в нем спали и наши бы лица сияли
То, что в стихотворении нет точек и запятых и оно целиком посвящено сну, ни для кого не секрет. Мне бы хотелось обратить ваше внимание на сквозную сослагательность поэтического высказывания. Именно в этой сослагательности я вижу особую странность и особое очарование, а вовсе не в отсутствии знаков препинания. На язык просится каламбур, что-то типа "эта история ничего кроме сослагательного наклонения не знает". Не потому ли стихотворение напоминает волшебную сказку?