Осень – пора благодатная,
В особенности на Кавказе…
Но в жизни картина обратная –
Форменное безобразие.
Поехал бы в Ессентуки я,
Врачи далеко не пускают,
Чем сильно мой мир усекают.
Корю их: Такие-сякие!
А сам-то какой? Дал им повод,
Мне и сказали не рыпаться.
Однако, хотя и не молод,
Песок-то ещё не сыплется.
Но быть к «сыпунам» не причисленным -
Быть может, моя лишь бравада?
И я тревожными мыслями
В московских кружу листопадах…
А листья сыплются… сыплются,
Чтоб лечь на широкой постели
Да хорошенько в ней выспаться –
Своё уже отшелестели.
Ещё потревожит их ветер,
Ещё пошуршат под ногами.
И, словно уставшие дети,
Утихнут, укрывшись снегами.
Когда же весной снег растает,
Откроется нечто такое:
Весна пробужденьем не станет.
Их сон станет вечным покоем.
И это не значит, чтоб выспаться
Подобно медведю в берлоге…
А если у вас что-то сыплется,
Не видите ли аналогий?
Возможно, сравнение грубо,
Но есть в жизни чёрные полосы:
Как листья посыплются волосы,
Своё отжевавшие зубы…
Увы, к невесёлому выводу
Свелись нынче осени проводы.
Для грусти имеются поводы…
Но на Кавказ, верю, выеду.