трибун зимы смыкает день и ночь
в единый ритм холодной гибкой трели.
и в эпицентре жизни тонет дождь
в своей не завершенной колыбели
бессонниц. мастер скрипки и хлыста,
веселый бог-мальчишка, пересмешник,
агатовым кинжалом вдоль виска
выводит новый контур прежних трещин
между мирами. наш прямой эфир
прерывист словно утренние тени.
я выкурю свой бесконечный мир
в твои почти замерзшие колени.
и будет сад, веранда и вино.
кленовый шепот, легкая усталость.
и память у распахнутых ворот
притихнет, как испуганная шалость