Утро, еще темно, где-то четыре тридцать.
Ветер почти затих, и не слышно моря.
Муза толкает в бок - ей опять не спится.
Значит, родится стих и увидит вскоре,
Как этом мир прекрасен и полон света,
Как высоки небес голубые дали.
Здесь нет зимы, а осень как наше лето -
Поводов нет для грусти и для печали.
Но нелегко принять вместо елок пальмы,
Но тяжело забыть то, чем жил полвека.
Снится мне по ночам уголок тот дальний,
Где я родился и где стал человеком.
И я живу, себя разделив на части,
Новому каждый день открываю душу.
Мне не забыть страну, где с тобой был счастлив,
Но не найти иной, где нам будет лучше.