* * *
Ты все мечтаешь в даль уехать,
Увидеть много новых мест.
Быть может Франция и Мекка,
Испания и Бухарест.
Но путешествуя по странам,
Поймешь душа твоя лежит.
Лишь к тихой речке безымянной,
Она за полем в даль бежит.
Быть может ее берег в иле,
И тёплая вода раз в год,
В здесь с отцом когда то плыли,
Сейчас купаться не идёт.
И ты поймешь, но будет поздно,
Ведь родом ты из этих мест.
И ты поймешь, но будет поздно,
Ведь время свой имеет вес.
Мы ищем место по-теплее,
Мы ищем что волнует кровь,
Но нету места нам милее,
Нас манит вновь отцовский кров.